Mi banco del parque (2)

Los anaqueles de mi inventario están llenos de experiencias que han ido conformando mi personalidad a base de cincel. No siempre sigo pautas derivadas de este a veces absurdo almacén, pero esas vivencias acaban igualmente en esos anaqueles en los que se acumula el polvo. Un bagaje absurdo si pensamos que solo existe el presente, si sabemos que lo único cierto es la muerte, si creemos, como es mi caso, que la vida nos ata con riendas a veces no deseadas, pero necesarias para conservar la cordura.

Lo que queda cuando alguien ya no está son recuerdos. Hologramas que reaparecen en nuestra memoria de acceso aleatorio e inoportuno a veces. Imágenes veladas de vivencias que quedan indelebles en algún rincón de la complejidad de nuestros sentimientos. Y también palabras, palabras que no se llevó el vientos y quedaron aprisionadas para reverberar eternamente en las mentes de quienes tuvieron relación con la persona desaparecida.

Soñar la vida para adaptarla a nuestras circunstancias es la quimera del soñador iluso que no comprende que la existencia no puede expresarse en parámetros racionales. Racionalizar la vida, sí, para acabar transitando vericuetos con los que no contábamos, para enfrentarse a coyunturas vitales jamás imaginadas. La vida se asemeja más a un barco que ha perdido el rumbo en una marejada que al teorema de Pitágoras. Y sin embargo, el postulado del griego es tan real como el barco a la deriva. Soñar la vida, sí, para terminar naufragando en una isla en la que no se puede elegir destino ni comprar un billete hacia la próxima estación.