Silente

Silente, orante y quieta,
muy quieta,
sobre todas las cosas,
extática y paciente,
contemplando el movimiento,
enmarcada por el arco derruido,
de la vida errante,
del mar sólido de cristal,
con las cortinas rotas,
ávidas de ventanales
que no existen,
rodeada de siluetas espectrales,
y te suplico,
pero no me ves,
bajas la cabeza y oras,
con la pequeña sabiduría
en tu regazo,
con la inexistencia de mi alma
en tu mente,
con el vacío proyectado,
que me golpea salvaje.

Silente, flotante,
esquiva y ausente,
por más que grito
no me oyes,
sólo pendiente
de tu idea sollozante,
de tu espíritu desnudo,
sin alicientes pasados ni futuros,
esquivos pensamientos,
expectantes a la canalización lumínica
que pueda caerte,
desde la concha henchida de pudor,
hasta la pila de tus sueños ocultos,
vacía o llena,
en función de ilusiones romas,
que son las mías,
fría como el mármol,
cerúleo tu rostro,
otrora iluminado por la sonrisa estéril
del que espera un nuevo día que no llega,
del que celebra con un ramo de rosas muertas.