La muerte de un mito

El jueves, 25 de junio de 2009, murió un genio. Michael Jackson empezó a derrochar su torrente creativo por los escenarios desde su más tierna infancia. Llevaba la música en los genes. Recuerdo una entrevista en televisión en la que al genio le preguntaron que cómo hacía para bailar tan bien y hacerlo tan fácil. Y se levantó de la butaca y dijo “así”. Y se puso a bailar diciendo que era muy fácil, animando a un desmoralizado locutor a que le siguiera en los pasos. No era fácil, Michael, tú lo hacías fácil. Porque a ti te salía bailar como al resto de los mortales andar.
Este niño prodigio fue uno de los mejores bailarines, coreógrafo, compositor y músico. Tiene varios récords, entre ellos el haber vendido más de 750 millones de discos o el haber hecho de su LP “Thriller” el disco más vendido de la historia, con 50 millones de copias desparramadas por el mundo. Hizo canciones geniales, por ejemplo y, por citar una, Billie Jean, desde mi punto de vista la canción más bailable de todas las que conozco. Otro de los récords que ostenta es el de ser el artista que más dinero ha aportado para causas benéficas.
De su vida privada se podría escribir una enciclopedia. Ha sido acusado y absuelto de delitos graves, de querer ser blanco..., y dicen que si tomaba demasiadas pastillas..., en fin, lo que siempre se monta alrededor de todas las figuras mediáticas. ¿Qué era extravagante? No cabe la menor duda, ¿qué genio no lo es? Pero para mí lo que cuenta es su legado, y su vida, aun sintiendo cierta curiosidad como fan suyo, era asunto únicamente suyo, que a la gente parece que le importan más las vidas privadas de los mitos que sus trayectorias artísticas.
Hoy estoy triste, igual que el día en que murió Antonio Vega. En momentos como estos, pienso que la vida no es justa, porque a ver, ¿por qué nos tiene que privar de gente estupenda y dejarnos entre nosotros a tanta gentuza como hay por el mundo? Esto no tiene ningún sentido.